Sólo ellos serían capaces

Como estamos en tiempos de elecciones, y como realizar una entrada sobre la ilegalización de Iniciativa Internacionalista (artículo que tengo planeado escribir) me llevaría más de los quince o veinte minutos que voy a emplear con ésta, escribiré brevemente sobre la Lega Nord.

En realidad, lo único que me interesa realmente es mostraros la fotografía que tomé ayer de uno de sus carteles, delante de la parada del autobús de la universidad. Y de la misma forma es el mejor arma para tirarles abajo, es lo único que se necesita para deslegitimarlos. Pero antes un poco de información, para que nada pille por sorpresa. La Lega Nord (Liga Norte en castellano) se formó en el año 1991 con la idea de hacer una separación del norte de Italia con el resto del país. Actualmente, proponen la descentralización y la federalización de la misma. El motivo son las claras diferencias que existen entre el norte y el sur, algo que desde su punto de vista los repercute de manera negativa. En cuanto a su ideología, son de extrema derecha (como ya os habríais imaginado). A través de su página web podemos leer joyas como éstas:

Respecta a los padres el derecho de poder elegir para sus hijos la escuela que prefieren y que consideran más afín a la propia filosofía de vida. En este sentido, la escuela debe ser entendida como "identitaria" y "familiar. Nuestra batalla, por lo tanto, es la de obligar a las instituciones a reconocer el valor de la escuela no estatal [...]

Como afirma el art. 29 de la Constitución, la calificación de familia reguarda sólo la unión entre hombre y mujer, que tienen en el matrimonio su fundamento. Las demás formas de unión no pueden ser ni directa ni indirectamente parificadas con la familia.

Históricamente, el hombre europeo se ha distinguido siempre en su ética comportamental por un conjunto de valores que tienen su origen en el cristianismo, en el común sentir cristiano. [...] La Liga Norte, por lo tanto, pide que en el Tratado de la Unión Europea pueda ser insertado un reclamo explícito a las raíces cristianas de Europa, y no como ha ocurrido con el último texto, en el que sólo se encuentra una vaga seña en el Preámbulo

Después de estas joyitas, lo más impactante, el cartel prometido:

Dice algo así como: "Ellos tienen de repente la inmigración... ¡ahora viven en las reservas!". Obviamente, a cualquiera con un mínimo de conocimientos se le pasará por la cabeza alguna pregunta al respecto, preguntas como si es posible equiparar la inmigración con aquel fenómeno que vino a denominarse colonialismo (eso como mínimo).

Y para finalizar, un divertido video del Youtube con el Spot Electoral de la Liga Norte:

Sólo digo que manda cojones que luego ilegalicen a Alfonso Sastre para las europea...

PD:/ Si alguno no entiende muy bien el spot, o quiere la traducción de alguna parte (por cierto, muy buena la señora del segundo 00:45) que me lo diga que lo haré servilmente, aunque no creo que haya muchos problemas.

Adiós, camarada

No suelo publicar dos veces en el mismo día, pero los acontecimientos de esta semana me obligan a ello. Sé que la muerte está ahí, presente en todo momento, y no es tanto el miedo que le tengo a ella como al dolor, a esos instantes de sufrimiento eterno que parecen que no van a acabar nunca. Hasta que todo se funde y el negro más infinito te atraviesa.

Mario Benedetti ha muerto. No lo conocía, nunca tuve la ocasión de cruzármelo ni saludarlo o decirle hola, ¿cómo estás?. No estoy alrededor de su familia llorando en su funeral, ni siguiendo su ataud a través del cementerio. Nunca me obligaron a leer un libro suyo de poemas, nunca me aprendí nada de memoria. Pero él estaba ahí, estaba allí. Yo sabía que existía y eso era suficiente. Yo sabía que podía buscar sus versos por alguna página, y pasarme horas delante de la pantalla leyendo. Tenía la certeza de que me tendería una mano cuando lo necesitase. Y ahora... ahora ya no está. Nunca más una palabra emanará de su pluma. No más poesía, el cielo está triste.

Parece que el mundo va perdiendo cada vez a más personas únicas e irrepetibles. Nada se escucha de nuevas voces críticas, nada de nuevos escritores, de nuevos pensadores, de nuevos políticos que se atrevan a plantar cara, a pegarle un buen empujón a esta sociedad carcomida y oxidada.

Aquí les dejo un poema que utilicé en cierta ocasión para regalárselo a mi compañero, una de aquellas veces en las que Benedetti fue lo suficientemente amable como para arroparme en las noches de soledad y melancolía.

Espero

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
Sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
Pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
Quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
Y la Luna oculta ese sol tan radiante.
Me siento sólo, lo sé,
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto.
Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás,
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí.
Porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no solo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo solo así?
¿Por qué no solo....

Benedetti ha muerto con 88 años. Y no me pregunten porqué siento esta infinita tristeza, porque se me nublan los ojos de lágrimas, porqué me afecta así su desaparición. Quizá sea que tengo la certeza de que nadie volverá a entenderme cómo él lo hacía, o quizá tener ese amante en común (la lengua), o qué se yo...

Abriendo nuevos espacios

Pues como no tenía suficiente con mantener este blog y aparecer muy de vez en cuando por sinfuturoysinunduro, he decidido abrirme un nuevo espacio en la web. La función será la de cubrir mis nuevas necesidades artistico-intelectuales, creadas por mi creciente interés por la fotografía y que desde navidades han ido en aumento al tener en mi poder una Nikon D60 a la que necesito darle uso.

Aún no tiene demasiado contenido, no por falta de material, sino por falta de tiempo. Tengo una buena carpeta de documentos en mi pc esperando en la cola del Photoshop, para después pasar a formar parte de este nuevo proyecto.

Aquí os dejo la dirección y espero vuestras visitas :)

www.flickr.com/photos/multe

Gabos y gabitos

Florentino Ariza estuvo toda su vida enamorado de Fermina Daza. En cada una de las pieles que besó, en todas las bocas que mordió, ELLA estaba presente. No podía evitarlo, era algo que iba más allá de su propia decisión, de su inquebrantable autoridad austera, vieja, cansada. La persiguió infatigablemente durante más de medio siglo, acechando cada uno de sus pasos, vigilando a dónde iba y de dónde venía.

Lástima que a veces te asemejes más a Juvenal Urbino. Aunque yo nunca seré Fermina.

Siena, Firenze, Pisa e Lucca... il ritorno all'Italia!!!

Después de haber pasado una semana larguita en España, las ganas de regresar a mi pequeña ciudad y a este país tan odiado como bello se hacían patentes. Entre excusa y excusa trataba de convencer a mi pobre madre de que ya no había peligro y de que yo debía continuar mi vida aquí: que si las clases habían comenzado, que si tenía un examen pendiente que anularon por lo del terremoto... Pero la verdad era bien distinta. Las clases no me importaban mucho, y el examen siempre podría hacerlo en junio. Lo que sí era cierto es que en Canarias no me encontraba en "mi lugar", y como ya conté pasé mucho tiempo enfadada con el mundo por haber tenido que regresar.

La mayoría de mis compañeros cogieron el avión el sábado 18, pero yo lo hice un poco más tarde. Pensé que podría aprovechar la coyuntura y hacer una visita fugaz ese otro mi rincón del mundo: Andalucía. El reencuentro con mis familiares después de casi un año sin verlos tuvo varios matices, desde el que de verdad se sentía al que sólo se hace por compromiso. Pero lo cierto es que mereció la pena. Ver los naranjos en flor de Sevilla, el olor a azahar, el puente de Triana, comprobar cuánto crecieron Joselito y Rubén y ver que Paula sigue teniendo esa sonrisa de pilla, Jesús y Frisco, iguales después de tanto tiempo sin verlos, la Facultad de Comunicación que me llamaba sutilmente a entrar, pasar las tardes en casa de mi abuela viendo Fama, salir a leer mientras me baño por el sol, comer un serranito de esos de El Ronquillo y pasear con Celia y Flores por la orilla del Guadalquivir, tomar una Cruzcampo... son tantas las cosas y tantos los recuerdos que me llegan del sur que siempre me saldrá una sonrisa en la cara al pensarlos, y siempre querré pasarme aunque sea para un par de días.

Al final, el miércoles 22 embarqué en Sevilla destino Roma, y después de tres horas de autobús llegué a Teramo. Todo como siempre, aunque aún algo de miedo en el cuerpo y de tensión pensando en nuevos terremotos o réplicas. Pero nada ocurre, nada se siente. Algunas casas con derrumbes, otras cuantas inhabitables, pero nada por lo que alarmarse. Los bomberos habían estado en mi dulce y viejo hogar y habían concluído que aquí no había problema, que tutto a posto. Y en un par de días volvieron los reencuentros, las borracheras, los juegos en reunión, las salidas al Heaven, los aperitivos en L'Olmo, los cafés del Calipso. Todo aquello que caracterizará de por vida mi destino Erasmus. Aún así, no tendría yo que tener los pies quietos por estas calles mucho tiempo. El sábado, a las ocho de la mañana, estábamos Paco y yo esperando un bus que nos llevaría, otra vez, para Roma, y eso después de haber dormido unas dos horas. El viaje se hizo interminable, en un ARPA (la compañía de transportes) viejo y agobiante, además de lento, ya que nos llevó más de 3 horas y media alcanzar nuestro destino.

Ahí fue donde comenzó el descubrimiento de una nueva parte de Italia. La primera parada fue Siena, un pueblito pequeño, del estilo que caracteriza a Umbría y La Toscana, en el que lo más importante era su plaza, con una peculiar inclinación que invitaba a tumbarte cómodamente en ella. Tejados antiguos y paisajes de viñedos la rodeaban, y las golondrinas sobrevolaban el cielo haciendo piruetas imposibles.

El Rapto de las Sabinas

Después, Firenze, en clara y justa competición con Roma por el puesto de ciudad más bonita de Italia. Objetivamente, he de decir que me decanto por Roma en el sentido de monumentalidad y de arte, pero que Firenze me ha robado el corazón por su encanto de pueblo enorme, sus esculturas en medio de las plazas, sus edificios limpios y cuidados, sus zonas verdes y esa cúpula que parece de ficción. Las caminatas parecían no acabar nunca, pero es que siempre había un nuevo rincón por el que meterse y en el que descubrir algo impactante. Lo más sobresaliente, sin duda, son el David de Michelangelo, La Primavera y El Nacimiento de Venus de Boticelli, Las Puertas del Paraíso de Ghiberti, la Cúpula de Brunelleschi y el peculiar Ponte Vecchio con sus casas colgantes sobre el río.

Ponte Vecchio

Orsanmichelle, Santa Maria dei Fiori
e Torre di Piazza della Signoria

En Pisa intenté hacer una foto que abarcase la torre, el Duomo y el Batisterio, pero me resultó imposible, así que nos dedicamos felizmente a hacernos la típica en la que la torre se te cae encima. Y cuando se nos acabaron las ideas, nos bastó con saltar felizmente sobre el cesped y captar ese momento hasta que quedase bien. Creo que este habría sido un buen lugar para hacer el Erasmus, pues aunque no deja de ser un pueblito tiene tanta vida como cualquier otra ciudad y seguramente en verano sea uno de los lugares más indicados para ir a tomar cervecitas y tomar algo de sol...

Pisa...

Por último, Lucca. Está en clara desventaja con todo lo anterior, y si comparamos no tiene demasiado interés. Pero es un lugar peculiar, rodeado por completo por una muralla en perfectas condiciones, y en el sobresalen algunas torres y un par de plazas. Es, además, el lugar de nacimiento de Puccini, como bien se encargó de recalcarlo la encargada de la oficina de turismo.

Piazza del Anfiteatro, Lucca

El resultado final ha sido, como siempre, bastante satisfactorio. Ahora se avecinan unos días moviditos, con los conciertos del 1º de mayo en Roma, las salidas a la Heaven y Pescara y ya veremos qué más. Mientras tanto, voy a ir cogiendo fuerzas que falta me van a hacer. ¡Buenas noches y buena suerte!

Vacaciones forzadas

Pues sí... después de haber hecho una segunda entrada sobre lo que nos estaba sucediendo a los Erasmus en Teramo, debo decir que estoy de vacaciones forzadas en Gran Canaria. Al final, el consulado decidió que lo mejor para salvarse las espaldas era evacuarnos a todos de la ciudad y traernos a España. Muchos pensarán que es genial, que de nuevo en casa, además con todo pagado. Dirán que está no debo quejarme por pasar una semanita larga en las islas, viendo a tu familia, a tu noviete, a tus amigos. Y yo no le quito valor a todo esto, pero... No paro de pensar que mi lugar ahora estaba allá, al borde de los Apeninos, haciendo planes para ir a Bolonia (viaje que ha quedado pospuesto, sino anulado), a la playa de Giulianova, a visitar los Abruzzos que aún no habíamos visto. Mi lugar ahora estaba en los días primaverales tomando café en el Calipso, en la terracita, o un aperitivo en Piazza Santa Ana. Estaba con el ron Bonito-Viejo, con las cervezas Peroni y los capuccinos que no son de Nescafé, sino hechos por cualquier camarero.



Si, lo so... mi manca Teramo, mi manca la mia famiglia teramana, mi manca l'Italia, mi manca il mio Erasmus. Nessuno lo avrebbe detto un mese fa...

Cuando se pierde la estabilidad

Mucho miedo pasado en las últimas horas. Imágenes terroríficas. No es nada agradable sentir como el suelo pierde su estabilidad y las paredes de tu casa se mueven cual hojas de un árbol. Para más información sobre mi experiencia personal:

http://sinfuturoysinunduro.com/2009/04/06/un-terremoto-de-63-en-la-escala-de-richter-golpea-italia/

Scusatemi... posso farvi una domanda?

- Scusatemi, posso farvi una domanda?

Así se presentaron el otro día ante nosotros (Paco y yo) dos señores montados en un coche. La historia no tendría nada de particular si no fuese porque esos dos señores pertenecían a la policía secreta. Y es que el día que Italia no deje de sorprenderme, seguramente se haya instaurado la III República Española. Pero remontémosnos a los hechos:

El pasado sábado no había nada nuevo que hacer en Teramo, como de costumbre. Además, han instaurado una nueva ley según la cual todos los bares del pueblo deben cerrar TODOS LOS DÍAS antes de la una de la madrugada y, por si fuera poco, los que osen salir a horas tan intempestivas (¡!) tendrán prohibido, de la misma forma, estar a menos de 150 metros de algún local, o las culpas derivadas de la infracción de las normas del buen ciudadano serán para el dueño del mismo. Viendo el panorama, y teniendo en consideración que la que aquí escribe está en plena época de exámenes, no se veía fiesta a la vista. Pero algo innovador, al menos, ocurría en nuestra città. Un grupo de jóvenes "antiautoritarios" habían organizado una charla-documental sobre el conflicto de Palestina. De repente salieron de su viejo baúl aquellas emociones que habían estado encerradas durante tanto tiempo. Recordé la vida cultural de Sevilla, los documentales con Adri y Carmen, las manifestaciones, las aproximaciones a la JCA... Así pues, haciendo uso de mis dotes persuasorias, convencí a mi fiel amigo Paco para que me acompañase.

A las nueve de la noche estábamos delante del local, bastante bien organizado, por cierto. Una biblioteca con algunos ejemplares de libros anarquistas (incluso con una sección dedicada a la Guerra Civil Española) nos daba la bienvenida. A continuación, un espacio con sillas hacía las veces de sala de visionado. Además, en una mesa habían preparado cervezas, pasta, humus y diversos alimentos para cenar. También contaban con una cocina, a la que rápidamente dieron uso haciendo cafés (no importaba que fuesen las diez de la noche), y un baño. Las paredes rebosaban pósters de toda clase. Incluso había uno en español ironizando sobre las VPO (lo que hay que ver...). Los que allí estaban, como no podía ser de otra forma, eran perro-flautas hasta la médula. Tan perro-fláuticos eran que había dos canes en el recinto. Yo, comunista de corazón, y Paco (con sus pintas de noherotounplatoenmivida) desentonábamos un poco, pero eso no fue excusa para irnos. Decisión acertada, porque el documental valió bastante la pena y, después, una de las participantes nos contó su experiencia en los campos de refugiados palestinos, donde había estado unas cuatro o cinco veces, si no recuerdo mal.

Hasta las doce y media estuvimos escuchando las opiniones de los italianos al respecto (nosotros, como buenos extranjeros, no nos atrevimos a hablar por temor al uso de la lengua...), hora a la que decidimos marcharnos para casa de unos amigos, donde el resto nos estaban esperando desde hacía un buen rato. Y es en este punto cuando volvemos al principio de la entrada. La calle estaba vacía y de repente un coche se para a nuestro lado. Un hombre abre la puerta y se desarrolla la siguiente conversación (la traduzco por cuestión de hacer más fácil el esquema comunicativo):

- Perdonad, ¿puedo haceros una pregunta?
- Sí, claro, díganos.
- ¿Me enseñáis vuestros documentos? (Al decir esto, saca una especie de señal como las que llevan los guardias de tráfico, con la que nos quería decir que era policía)
- Em... sí, por supuesto.
- ¿Sois de aquí?
- (Paco) Sí.
- (Yo) No.
- (Paco) Bueno, somos erasmus, de España, pero estudiamos aquí.
- Ah... ¿y a dónde vais?
- A casa de unos amigos, que viven allí.
- Ajam... ¿y de dónde venís?
- (Yo, haciendo uso de mi capacidad inventiva, pues tenía el presentimiento de que si decía que venía de una reunión de anarcas las cosas podía complicarse...) Pues de mi casa.
- ¿Es que vives por aquí?
- Sí, justo aquí detrás.
- De acuerdo, tomad.

Y así, como si nada, la policía secreta puso en marcha su vehículo y se marchó.

¿Casualidades? Ya os contaré este sábado, cuando tendrá lugar en el mismo local una charla de un libro sobre la situación de las cárceles.

La odisea del estudio

Empiezo a escribir y son las 18:33 de un día cualquiera. Bueno, no exactamente. Del día anterior a un examen. Estoy metida en la cama porque, de nuevo y otra vez más y otro día más en este pueblo enclavado debajo de una montaña hace frío. Prometo que a mi lado están los libros y los apuntes que debería estar leyendo. No sé si servirán de mucho ahí, pero cualquiera que sea estudiante sabe que lo importante es tenerlos cerca. Si vas a la biblioteca, llevas los apuntes, aunque sea para pasearlos. Si vas a casa de una amiga, llevas los apuntes, por si acaso...

Y en idas y venidas se pasan las horas. Lo miro y me mira, nos miramos y nada sucede. Eso sí, he decidido que ya no saldré a tomar esa cervecita con la que me había comprometido hace unas horas. Mi cargo de conciencia ya sería demasiado pesado para soportarlo. Mañana me veré las caras con Gratteri, chapurrearé cuatro palabras en italiano y, sobre todo, me abstendré de decir lo que pienso sobre Berlusconi y su televisión. Mejor limitémosnos a aprobar...

Ya son las 18:39. Todo sigue igual. Nada ha cambiado. Y por mi mente, entre palabra y palabra, se entrecruza su risa, su mirada, sus dientes (un poco torcidos en la mandíbula inferior) perfectamente encuadradados en unos labios perfectos también. Y son las ganas de volver a La Alameda, de atravesar Santiago lloviendo sólo para hacer una llamada telefónica. Llegar empapados al hostal y discutir por alguna tontería y creer de nuevo que es el momento de dejar la relación para darte cuenta, entonces, de que eso es imposible. La nostalgia de pasar mes y medio a su lado, compartiendo camas de 90 cm aún y cuando podrías dormir sola. La sensación de poder con todo, de conocer y aprender. Y que te cuenten historias que desconocías (sobre El Ché, sobre Neruda). Tener la constancia de que Belice existe. Los sueños de Marruecos, de Christiania, de Barcelona, del Kilimanjaro. Las ganas de decorar una habitación, aunque aún queda por discutir si con una bandera independentista catalana. La tristeza infinita de ver la cama vacía, la cama, la cama... y su foto en la pared, como no, como siempre.




18:57. Hora de volver a comenzar. Me llega un mensaje al móvil preguntándome cómo voy con los estudios. Sin las mínimas ganas necesarias de sentarme enfrente de esas letras. Me duele la cabeza de escuchar italiano, de escuchar las historias de amor de los italianos. De aprenderme la historia de la televisión italiana. Los ojos cansados, con las lentillas a punto de incrustrarse, de fundirse con la pupila y el iris. Me miro en el espejo que hay enfrente de mí. Venga, sí, puedo con ello... (con todo)



Quizá tú no lo sepas, pero te juro que a veces siento punzadas en la piel. Sucede cuando te pienso y no te tengo...

Mi particular homenaje

J. Kalvellido // rebelion.org

Se acomodó en el colchón que había comprado el día anterior. Le martilleaban los pies, desde el dedo meñique hasta el talón, con una sensación de golpes constantes y rítmicos. La espalda comenzó a relajarse, desentumeciéndose los músculos que durante toda la jornada habían estado en tensión, aguantando los saludos y golpecitos hipócritas de los compañeros de trabajo. Hoy, la clase en la universidad había estado casi vacía. No quería reconocerlo, pero había impartido la lección mirando con recelo a los alumnos que allí ocupaban los tablones de madera, apoyando sus cómodos traseros en unos listores hechos de un noble material. Sabía que no era ético, pero como venganza se había saltado aquel poema de Pessoa que era su favorito. No quería compartirlo con ellos. Intentó colocarse en posición fetal (dicen que es la posición que nos devuelve al vientre materno, al estado de protección), pero en las costillas sintió el golpe de aquel antidisturbios. El golpe que no había recibido. El golpe que destruyó todos los asientos del aula 2.9, donde impartía la troncal. Apagó la luz y, con una voz serena y calmada, recitó los versos de aquel Pessoa, suave al principio, gritando al final, hasta que un solícito Mosso tocó en su puerta alertado por algún desconsiderado vecino.

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Sirva esto de particular homenaje a todos los compañeros que en Barcelona están demostrando un poco de resistencia ante decisiones que nos afectan pero que nadie nos ha consultado. Sirva de igual modo de homenaje hacia todos aquellos profesores que apoyan la lucha, que aún se preocupan por ese espíritu universitario, aquel que existía hace algún tiempo pero parece haber desaparecido. Y sobre todo, los medios, el gobierno, las empresas, los mossos y los que se dedican a dejar comentarios en los periodicos apoyando la actuación de estos días atrás, pueden tomárselo como un escupitajo en la cara. De los verdes.

¡¡Ni un paso atrás!!