"Lo malo de los reportajes es que uno tiene que contestarle en el momento a un periodista todo lo que no supo contestarse a sí mismo en toda la vida... Y encima pretenden que uno quede como inteligente..."
La noticia comenzó a divulgarse rápidamente. En Madrid, un grupo surgido de la manifestación del 15 de mayo había decidido acampar en la Plaza del Sol como forma de continuar la protesta ante nuestro deficitario sistema democrático.
"¿Y qué ocurre en Las Palmas?" me preguntaba. No sabía si la pasividad propia de estas islas iba a dejar pasar, una vez más, una oportunidad así. Pero por suerte ahora estaba equivocada. El primer día fueron cuatro valientes los que se armaron de valor y colocaron sus cartones y sus mantas en la entrada de la estación de guaguas, en San Telmo. Como si de Sierra Maestra se tratase, la revolución en las islas se debía a la constancia y al coraje de unos pocos que supieron movilizar al resto de espectadores pasivos.
Las Palmas de Gran Canaria, 15 de mayo de 2011 y un sol que raja las piedras brilla en un cielo ahora ya sin calima. El mar está tranquilo, sosegado. Hace un día perfecto para irse a la playa y olvidarse de los problemas del mundo. Pero en contra de lo previsto, hay un grupo de personas ("indignados", los llaman) que ha apostado por el plan alternativo nacido en las redes sociales. Han cambiado las toallas por pancartas, el traje de baño por los silbatos, y han salido a la calle para mostrar su descontento ante el sistema actual.
¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?
José Saramago
Recuerdo la primera vez que un libro de José Saramago cayó en mis manos. No fue hace mucho, quizá cuatro o cinco años. Me lo había recomendado un novio ingeniero con afición a la literatura, así que realmente no sé si me decidí a leerlo más por interés propio o por la estupidez hormonal propia de la edad. De todas formas, Ensayo sobre la ceguera no me dejó indiferente: la peculiar forma de redacción del autor, la inverosímil trama, la más que absoluta certeza en los comportamientos de los personajes, el miedo a imaginar que algo así pudiera suceder contribuyeron a aumentar mi estima por el portugués.
El 17 de septiembre de 2008 empezaba a escribir en el que sería mi diario hasta ahora, mi casa de palabras, un pequeño rincón en el mundo en el que podía ser un poquito más yo, forjarme en lo que quiero y en lo que creo, analizarme y avanzar, con logros y con errores. La Periodista Frustrada veía la luz con un artículo acerca de la universidad; su última entrada fue De ateos y semanas santas.Aún así, hay un por qué, y algunos datos que quisiera compartir con mis lectores.
Mis padres, como todos los padres, han hecho cosas bien y otras un poco peor. De todas formas, cualquier fallo que hayan podido tener ha quedado excusado por sus intenciones, el intentar darme la mejor educación posible y formarme como una persona válida dentro de esta maraña de locos que llamamos sociedad. El caso es que, de entre todas las cosas que ellos han hecho por mí, hay una que valoro muy especialmente y por la que les estoy tremendamente agradecida: no me bautizaron.
Draquila, l'Italia che trema es una film documental dirigido por Sabina Guzzanti en el que se analiza la situación política de Italia y los diversos factores que hacen posible que un personaje de la talla de Silvio Berlusconi sea su presidente. Todo visto desde el marco de una catástrofe natural: el terremoto que en 2009 sacudió la ciudad de L'Aquila.
Sin saber aún cuáles son las incidencias más graves que ha podido ocasionar esta nueva forma de pago del transporte público urbano e interurbano de Gran Canaria, hay dos consecuencias negativas obvias y que merecen ser denunciadas: la pérdida de tiempo y la de dinero.
Sin sentir una especial predilección por este escritor (y mucha menos por su personalidad), de su último libro rescato dos fragmentos que me han parecido interesantes. En el primero, simplemente sustituiría a los indígenas por la actual clase obrera. El segundo, una descripción de cómo me he sentido tantas veces.
...hay un mundo de gente. Abajo, en el río, en el puente.
Un mundo de gente que sueña, que malvive, que se rompe la cabeza por salir adelante. Un mundo de malolientes y andrajosos, de jóvenes licenciados que utilizan su título para ir al baño, de familias que ven el agua correr. Clara y limpia, el agüita correr.
Y arriba del puente, las cosas pendientes. La gente que pasa, que mira y no siente. Porque hubo un momento en el que pensamos "nosotros estamos a salvo" y "nada malo puede ocurrir". Tumbábamos nuestras penas al sol y cuando sentíamos demasiado calor nos bebíamos una Cruzcampo. Qué rica, la Cruzcampo.
¿Y ahora, qué? ¿Dónde estamos ahora? Arriba del puente, están los de arriba, están los de abajo, que es menos que arriba. Y luego está el puente, que es menos que abajo. Qué va, qué va. Todavía tenemos techo para dormir y regalos el día de Reyes.
Mientras Pedro Guerra canta, en la intimidad ficticia de la Plaza Santa Ana, hay una persona (un loco, un ido, un colgado, un drogadicto quizá) que se emociona con la canción. Que es un visionario y se siente cantado, se siente nombrado. Olvida las normas, el protocolo, la educación. Todo a la mierda. Él sabe que está en el puente, que es menos que abajo. Lo sabe. Se acerca al cantante y le da las gracias, le da la mano. El brillo de sus ojos le hace parecer orgulloso, feliz.
Mientras, los demás, los de abajo pero arriba del puente, lo miramos enternecidos y piadosos. Pobre hombre, pobre loco. No tenemos la valentía de agradecerle a Pedro que nos cante esa canción. No. Porque aún no nos creemos que sea para nosotros. Es para ellos. Siempre será para ellos, aunque estemos durmiendo entre cartones después de perder lo poco que nos quedaba. Será para ellos...
