"Y mientras los ultracuerpos 

subidos a estrados recitan sermones, 

hay quien nos dice que no es tiempo 

para hablar de la utopía 

ni de revoluciones, 

que es un anacronismo cantarle a la trova, 

nombrar a Guevara 

y mientras golpean tu fe 

y tu futuro en su fragua."

Anacrónica, creyente acérrima de ideas en las que nadie cree, un Voltiere ilustrado ajena a las corrientes que me rodean. Así me siento. Agobiada y atacada, víctima de esta crisis horrible que es tema de conversación en todo momento. Cuando hablamos de fútbol, del Barça (que ya no se sabe si es fútbol o qué es), de lo verde que está Gran Canaria o de la revolución en el Magreb, al fondo, subyacente, invencible e invisible, continúa el eco sordo de vislumbrar el presente acojonante al que nos enfrentamos. Tener la sensación de estar en una época histórica de las que se estudiarán en las escuelas junto a la Revolución Francesa o el nacimiento de la URSS. Ver como Mubarak agacha la cabeza y por una vez los olvidados consiguen su objetivo. Pero a la vez, junto a la emoción de saberse un espectador privilegiado, están el miedo y la angustia a esa frase de "la historia se repite". Que no quiero imaginarme resguardándome de las bombas, nerviosa en casa por no saber si él llegará vivo o muerto.

Al final, resultará que todos son conjeturas, que la vida sigue y continuaremos manteniendo nuestro nivel de consumo, soñando con una casa propia y un coche en el que meter a los niños. Y será así, incluso después de que las hipótesis se demuestren, porque este sistema ha sabido adueñarse de nosotros para que creamos que no existe nada más. Porque sí, porque es un anacronismo nombrar a Guevara, porque el 90% de los interlocutores te mirarán mal si dejas entrever que tu apoyo en las elecciones irá a un partido marxista, comunista, izquierdista, reformista (de los de verdad). Porque esas palabras dan miedo.

¿De verdad aún no hemos tenido suficiente?